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明哲踏入的那个地方…‘深蓝’…它连接着未知。
我们需要一个稳固的后方，一个真正的‘家’。
这个家，需要您，不是作为将军，而是作为谢镇山，作为这个家的基石。”
谢镇山举着镇纸的手臂，终于无力地垂落下来。
沉重的黄铜镇纸“咚”
地一声闷响，砸在厚厚的地毯上，没有碎裂任何东西，却仿佛砸碎了他心中最后一道顽固的壁垒。
他踉跄着后退一步，高大的身躯重重地跌坐在宽大的书椅里，发出不堪重负的吱呀声。
他双手捂住脸，指缝间传出压抑的、如同受伤野兽般的粗重喘息。
书房里只剩下这沉重的呼吸声和窗外呜咽的风声。
不知过了多久，那粗重的喘息声渐渐平复。
谢镇山缓缓放下手，露出一张布满深刻疲惫、眼神却奇异般褪去了所有狂躁与混乱的脸。
那是一种被彻底击垮后，反而呈现出某种澄澈的空寂。
他抬起眼，目光掠过那杯散发着清香的茶，掠过那柄沉默的环首刀，最终，落在了书桌一角那个空荡荡的相框上。
他伸出手，指尖带着不易察觉的微颤，轻轻拂过冰冷的玻璃表面。
然后，他做了一个让谢砚秋瞳孔都微微收缩的动作——他拉开了书桌最底下的一个抽屉。
这个抽屉，谢砚秋知道，里面存放着父亲最珍视、也最不愿示人的东西：几枚代表他昔日最高军功的、磨损严重的虎符印信；几张泛黄的、描绘着谢家祖宅和漠北风光的古画残片；甚至还有一小包来自那个时代、早已干枯硬化的故土。
谢镇山没有看那些东西一眼。
他的手在里面摸索了片刻，然后，缓缓地、如同托起千斤重担般，取出了一个用层层油布包裹得严严实实的长条状物体。
他一层层揭开油布，动作缓慢而郑重，仿佛在进行某种仪式。
油布褪尽，露出的并非什么神兵利器，而是一柄……锄头。
一柄极其普通的、木柄被摩挲得油亮、锄刃却保养得寒光闪闪的农具。
书房里死一般的寂静。
谢镇山粗糙的手指，带着一种近乎虔诚的温柔，轻轻抚过光滑的木柄，抚过那冰冷锋利的锄刃。
他的目光不再空洞，不再挣扎，而是沉淀下一种近乎古井的幽深与沉静。
“这柄锄，”
他的声音嘶哑干涩，却异常清晰，打破了沉寂，“是当年…我初入行伍，在漠北屯田戍边时，一个老卒临死前传给我的。
他说，刀剑能杀人，也能误己。
唯有这土地，只要你肯弯腰流汗，它就从不骗人，总给你一口饭吃。”
他抬起头，目光第一次如此平静地、坦然地迎上谢砚秋带着惊愕与探究的视线，那眼神深处，翻涌着惊涛骇浪后的绝对死寂与一种近乎悲壮的决然。
“明日，”
谢镇山的声音低沉而坚定，带着一种尘埃落定后的力量，“去西山。
柳氏看中的那片园子，定下来。”
西山脚下，远离都市喧嚣的褶皱里，冬日稀薄的阳光勉强穿透铅灰色的云层，吝啬地洒在一片略显荒芜的坡地上。
枯黄的杂草在寒风中瑟缩，裸露的黄土被冻得板结坚硬，几棵光秃秃的老柿子树虬枝盘结，沉默地指向阴沉的天空。
远处，尚未完全封冻的小河反射着冰冷的微光。
空气里弥漫着泥土的腥气、枯草的朽味和一种万物蛰伏的沉寂。
谢镇山穿着一身极其普通、甚至洗得有些发白的靛蓝色粗布棉袄，外面罩着件耐磨的帆布工装背心，脚蹬沾满泥点的深筒胶靴。
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