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西山新居的书房，格局与京城那间堆满“勋章”
的书房截然不同。
没有沉重的红木家具，没有象征旧日荣光的虎符印信。
一张宽大的榉木书桌临窗而设，窗外是新垦的田地、泛着微光的池塘和远处层叠的山峦。
桌面上，只有一盏老式的绿色罩台灯，一方砚台，一支狼毫笔，一沓质地上乘的宣纸，以及一部开启录音功能的超薄加密平板。
空气里弥漫着松墨的淡香和窗外泥土草木的气息。
谢镇山坐在书桌前。
他换上了一身舒适的深灰色麻质家居服，花白的头发梳理得一丝不苟。
灯光下，他的侧脸线条依旧刚硬，但眉宇间那份困兽般的挣扎与戾气，已被一种沉淀后的沉静取代。
他微微佝偂着腰，宽阔的背脊在灯光下投下厚重的影子。
粗糙的手指无意识地摩挲着光滑的宣纸边缘，目光透过窗棂，投向沉入暮色的远山，仿佛穿透了时空的帷幕，看到了那片早已被黄沙掩埋的漠北疆场。
“开始吧。”
谢镇山的声音低沉沙哑，打破了书房的寂静。
这声音不是命令，更像是一种对自我的宣告。
录音平板的指示灯亮起幽蓝的光。
谢明远坐在书桌斜对面的椅子上，膝盖上摊开一个厚实的笔记本，手中握着一支笔，神情肃穆而专注，如同最虔诚的史官。
谢镇山深吸一口气，那气息悠长而深沉，仿佛要将大漠的风沙、战场的烽烟、以及数十载沉浮的浊气一并吸入肺腑，再缓缓吐出。
他开口，声音不高，却带着一种奇特的穿透力，每一个字都像投入深潭的石子，在寂静的书房里激起沉重的回响：
“《从将军到凡人》……这名儿，是明远起的。
贴切。
我谢镇山这辈子，上半截，是给大帅府、给朝廷卖命的刀；下半截，是被老天爷扔到这花花世界，重新学着做人的‘凡人’。”
他的叙述没有华丽的辞藻，没有刻意的煽情，只有一种近乎残酷的直白。
他讲述漠北的风雪如何像刀子一样割裂皮肉，讲述麾下儿郎在苦寒中冻裂的手脚和依旧挺直的脊梁，讲述第一次带队巡边遭遇马匪的生死搏杀，刀锋砍进骨头时的闷响和热血喷溅到脸上的滚烫……他的语气平静，但字里行间弥漫的铁锈味和血腥气，却浓得化不开。
谢明远手中的笔在纸上快速移动，发出沙沙的声响。
他不仅记录着父亲的言语，更捕捉着那言语背后复杂到极致的情绪——对袍泽的刻骨思念，对严苛军令下不得不执行的“屠村”
命令的终生愧疚，对朝廷内部倾轧、粮饷不济的愤懑，以及……对自身作为“战争工具”
这一宿命的无力感与挣扎。
“将军？”
谢镇山嘴角扯起一个苦涩的弧度，眼神锐利如刀锋，扫过虚空，仿佛在与无形的敌人对视，“听着威风。
说白了，就是一把刀。
刀把子握在谁手里，刀锋就得砍向谁。
砍外敌，保境安民，那是本分。
砍自己人……嘿！”
他冷笑一声，那笑声里充满了苍凉与讽刺，“为将者，哪个手上没沾过自己人的血？要么是军令如山，不得不为；要么是争权夺利，身不由己。
‘一将功成万骨枯’，这话听着悲壮，细琢磨，全是血泪和腌臜！”
他顿了顿，端起手边的粗陶茶杯，狠狠灌了一口浓茶，仿佛要用那苦涩压下喉头的腥甜。
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